O escritor debruça-se sobre a folha branca que aguarda a tinta, como um automóvel aguarda o engarrafamento de sexta-feira: de forma perversa, programada. Cansou-se da escrita, quer trocá-la por outra coisa qualquer.
Naquela tarde quente, pintada com a cor das mimosas, decide então ir jogar à bola com os miúdos do bairro.
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