No mato, o balanta abraça com a orelha o pequeno rádio de pilhas: Paulo Bento na recuperação... coloca em Figo...
É mesmo a selecção das quinas que joga debaixo daquela humidade toda.
O balanta não percebe português, mas gosta do som da língua, dos dribles sonoros do relatador: Atenção!... Rui Costa pode marcar… GOOOOOOOOOLO! POR-TU-GAAAAAAL!...
E, naquele instante de polaroid, o balanta mima, com a boca escancarada, o grito familiar.
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